Мира была милой и красивой девочкой. Очень милой и очень красивой, она считала, что за это ее должны все любить. Она любила разглядывать себя в зеркале, любовалась собой. Сейчас, в ее восемнадцать лет, казалось, что весь мир лежит у её ног, достаточно лишь правильно подать себя. Мира искренне считала, что ей надо быть просто красивой, украшать мир, а умным пусть будет мужчина, он же обязан обеспечивать и одаривать ее всем необходимым. Сегодня был особенный вечер, и она тщательно готовилась: идеальный макияж, правильные локоны, весьма скромное платье: она выглядела безупречно...

— А как же мы без денег жить будем? — завопила Наташа, хватаясь за сердце. — У меня же кредит на шубу! И за квартиру платить! — Квартиру продадим, как полагается при разводе — поделим пополам. Моей доли хватит, чтобы матери кредит вернуть и еще останется. — Ты не можешь! — Наташа заплакала. — Мы же семья! Я же жена твоя! — Была женой. Голос в трубке дрожал так, будто он снова стал тем пятилетним мальчишкой, который прибегал к ней с разбитой коленкой после драки с соседскими ребятами. — Мать, мне плохо...