Говорят, от судьбы на коне не ускачешь. Успешный хирург с золотыми руками бежал от лживой жены куда глаза глядят, а приехал прямиком к чужому горю. В глухой деревне злая золовка выгоняла на мороз беременную сиротинушку. Он засучил рукава, взял топор и доказал, что настоящие мужики еще не перевелись. История наша начинается в 1998 году. Год сами помните, какой выдался: смутный, тяжелый. Осень тогда в столице стояла сырая, промозглая, будто сама природа плакала над нашими бедами. Андрею Петровичу шел сорок третий год...

— До пятницы, Вера. Слышишь меня? До пятницы чтобы ни одной твоей тряпки в моей квартире не осталось. Тамара Фёдоровна стояла в дверях кухни и не снимала клетчатого пальто. Пальто было старое, с вытертыми локтями, но она носила его так, будто оно сшито на заказ в лучшем ателье города. Пуговицы застёгнуты до горла, сумка прижата к животу двумя руками, как щит. С ботинок на линолеум медленно стекала мартовская грязь. Вера не обернулась. Она сидела у окна за швейной машинкой и вела строчку по подолу синего платья, которое заказала заведующая из поликлиники...