Угли в ржавой бочке тихо потрескивали, рассыпая редкие искры в сырую темноту Кордона. Из темноты то и дело доносился то ли вой слепых псов, то ли просто ветер гулял в кронах мертвых деревьев. Старый бродяга по прозвищу Хмурый поворошил палкой прогоревшие поленья, сделал глоток из помятой фляги и обвел взглядом сидящих у огня новичков. — Вы вот, молодые, всё за хабаром жирным тянетесь, — тихо заговорил Хмурый, и его голос, хриплый от махорочного дыма, сразу заставил всех притихнуть. — Думаете, Зона — это просто тир, где из слепых псов артефакты сыплются? Нет, ребятки...

Прилетает на блокпост в Зоне большая комиссия из Генштаба. Генералы, полковники — все в орденах, надутые. Выходит к ним навстречу лейтенант: заросший, комбез в пятнах от аномалий, глаза дёргаются. Генерал хмурится и спрашивает: — Так, лейтенант! Докладывайте обстановку! Как охраняете периметр от проникновения неучтённых элементов? Лейтенант вздыхает: — Товарищ генерал, стараемся... Но трудно. Справа у нас «Электры», слева — логово снорков, а впереди — деревня новичков. Сталкеры шастают постоянно...