"Ждала я подругу у подъезда. Гляжу, женщина чего-то на земле ищет, спрашиваю что потеряла. Говорит, что ключи от квартиры. Я с ней пару минут поискала, да та домой пошла, говорит, что сын откроет. А я тут ключи и нашла. Жалко она номер квартиры не сказала - я бы занесла ей." И тут я с холодком по коже подумал, а ведь есть люди которые сказали бы номер своей квартиры...

Меня зовут... да какая разница, как меня зовут. Тут у всех имена из случайных наборов согласных, будто мы персонажи третьесортного фэнтези: Шуша, Тихон, Пончик. Меня, например, зовут Мартын. Вероятно, потому что я прибыл в марте. Или потому что звучит, как у дворецкого из старого сериала. Суть не в этом. Суть в том, что я — кот. И я в приюте. В прошлом у меня было окно. Узкое, но тёплое. Была тумбочка, была колбаса. Была женщина с голосом, как у кипящего чайника. И был момент, когда я вышел на балкон...