— Ты продаешь нашу квартиру? — голос Светланы звучал неестественно ровно. Михаил замер в дверном проеме прихожей. В одной руке он сжимал пакет из супермаркета — там предательски звякнули бутылки с ее любимым белым сухим, — а другой всё еще держался за дверную ручку. — Света, положи телефон. Давай мы сейчас просто… — он сделал шаг вперед, но наткнулся на ее взгляд и осекся. — Положи телефон? — она горько усмехнулась, глядя на дешевый кнопочный аппарат в своей руке. — Я нашла его в твоей старой куртке, Миш...

Запах был едва уловимым — смесь дешевого лака для волос и приторно-сладких духов «Красная Москва», которые Алина узнала бы из тысячи. Она замерла в прихожей, не снимая пальто. В квартире было тихо, солнечные лучи падали на паркет, но чувство безопасности испарилось. — Артем, ты дома? — крикнула она, хотя знала, что муж на работе. Тишина в ответ. Алина прошла на кухню. На первый взгляд всё было на своих местах, но её взгляд зацепился за сахарницу. Она всегда ставила её ручкой влево — маленькая педантичная привычка...