Я всегда думал, что моя жизнь — это правильный фильм. Не какой-то голливудский боевик, а спокойное европейское кино: утренний кофе, жена в моей старой футболке, запах ванили от её шампуня. Мы с Леной прожили восемь лет. И каждый день я просыпался с мыслью: «Мне повезло». В то утро она стояла у плиты. Солнце падало на её плечи, и я даже зажмурился на секунду — слишком ярко. — Ты чего? — спросила она, не оборачиваясь. — Любуюсь, — сказал я. — Ты моё солнце. Лена усмехнулась. Раньше она при этих словах краснела...