В тот день дождь не просто шел — он хлестал по окнам так, будто пытался смыть грязь с этого города, но в моей квартире грязь была внутри. Не на полу, не на стенах, а в самой атмосфере. Она липла к коже, оседала в легких. — Ты не понимаешь, Аня. Дело не в тебе, — сказал Максим, застегивая запонку на манжете своей идеально отглаженной рубашки. Той самой рубашки, которую я гладила вчера в час ночи, чтобы он выглядел презентабельно на встрече. Я стояла посреди гостиной, сжимая в руках кухонное полотенце, словно это был спасательный круг...