— Ленусь, привет! Слушай, тут дело срочное! Голос Антона врывался в её субботний вечер как холодный сквозняк через распахнутую дверь. Лена не отрывала взгляда от танцующих на сковороде золотистых кусочков лука и моркови. Деревянная лопатка двигалась в её руке неторопливо, почти ритуально. Аромат зажарки смешивался с густым запахом наваристого бульона — это был запах настоящего дома, той субботней идиллии, которую она выстраивала последние два часа. — У Светки беда с машиной, аккумулятор сдох, — тараторил Антон, словно читал сводку военных действий...

Тишина в подвале стала не просто безмолвной - она превратилась в густую, вязкую субстанцию, наэлектризованную до предела, как перед грозой. Воздух казался плотным, он давил на грудь, и Милана стояла неподвижно, словно превратилась в статую. Она прислушивалась к каждому звуку: к едва уловимому шороху мыши, к капле, медленно сползающей по стене, к скрипу рассохшихся досок под ногами. Даже её собственное дыхание, казалось, звучало слишком громко в этой оглушительной тишине. Предыдущая часть Книга в её руках словно ожила...