Маленький кусочек ткани, размером с конфетную обёртку, выскользнул из старой папки и лёг на кухонный пол. Ольга наклонилась, подняла его двумя пальцами и поднесла к окну. Выцветшие буквы. Чьё-то имя. И дата, которой быть не могло. Она перечитала ещё раз, медленно, как читают на чужом языке. «Нина Андреевна Лопухова. Девочка. Лидия. Февраль пятьдесят девятого». Февраль пятьдесят девятого. Ольга родилась через одиннадцать лет. И никакой Лидии в их семье никогда не было. Она сидела на корточках посреди маминой кухни, заваленной коробками...

– Ты опять ешь? – недовольно спросил муж. Ольга оторвалась от ноутбука и устало посмотрела на Алексея. Проекты горели, отчеты требовали внимания, но у мужа был свой график контроля. – Тебе уже тридцать пять лет, Оля, – добавил Алексей, проходя вглубь комнаты. – С возрастом лишние килограммы уходят намного сложнее. Ты разве этого не понимаешь? Ольга чуть не подавилась бутербродом от такого беспардонного замечания мужа. Еда показалась безвкусной, а аппетит пропал мгновенно. Она отложила хлеб на край тарелки и расправила плечи...