– Это кто? – я замерла на пороге собственной квартиры с дачной сумкой в руке. Пахло табаком. Не старым, не выветрившимся – свежим, будто только что затушили. У меня астма, я чувствую сигаретный дым за два поворота коридора. А тут – насквозь. Вся прихожая. На кухне за столом сидел мужчина. Чужой. Широкоплечий, в растянутой майке, небритый. Перед ним – кружка, пепельница с тремя окурками и тарелка с нарезанной колбасой. Из моего холодильника. Он жевал, не поднимая глаз. Инга вышла из большой комнаты, на ходу листая телефон...