— Ты бы потонше резал, Стасик, колбаса-то нынче денег стоит, не напасешься на тебя. Куда такой ломоть кромсаешь? Рот не порвется? Скрипучий, как несмазанная телега, голос тестя прозвучал над самым ухом, заставив Станислава вздрогнуть. Нож в его руке дрогнул, и лезвие соскользнуло, отрезая кусок «Докторской» немного криво — с одного края толще, с другого тоньше. Стас глубоко вдохнул, медленно выдохнул через нос, пытаясь успокоить мгновенно закипевшую кровь, и положил нож на стол. Утро. Семь пятнадцать...

Муж требовал ДНК-тест на сына. Пришел ответ: «Вы не отец». Муж сиял, пока не дочитал строку ниже: «Вероятный отец — ваш родной брат» — Собирай чемоданы, Полина. И сына своего прихватить не забудь. Цирк уехал, клоуны остались, но тебе тут больше не место...