«Мой мальчик не будет мыть за собой посуду!» — этот крик, похожий на вопль раненой чайки, разнесся по нашей уютной кухне, ударившись о кафель и звеня в тонких стенках бокалов. Голос принадлежал Антонине Павловне, моей свекрови. Женщине монументальной, с высокой прической, зафиксированной таким количеством лака, что она могла бы выдержать ураган пятой категории. А «мальчиком», чью честь и достоинство она так яростно защищала, был мой законный муж Игорь. Игорю сорок лет. У него намечается лысина на...

Это была одна из тех раскаленных суббот, когда асфальт на парковке у торгового центра «Мегаполис» начинал плавиться уже к полудню. Тридцать четыре градуса в тени, но тени-то тут не было, только редкие чахлые деревца в кадках у входа в супермаркет, которые не давали никакого спасения. Парковка перед огромным стеклянным фасадом была забита машинами, и над их раскаленными крышами дрожало марево, искажая очертания торгового центра. Артём Сергеевич Кораблёв, мужчина сорока двух лет, электрик, припарковал свой старенький «Ниссан» почти в самом конце ряда, поближе к выезду...