Город засыпает, жор просыпается. И вот ты уже перед холодильником. Под действием какого -то гипноза подавляется сила воли, затуманивается разум. А через полчаса – терзаешься муками совести и обещаешь себе, что вот с завтрашнего дня точно начнешь не есть после шести. Я иду к тебе, холодильник, Как к любовнику, поздно ночью, Лишь бы только не разбудили Мы с тобой ненасытных прочих. Лопнул образ анорексички, Я рискую стать пуританкой: Втихаря заплету косички И сосиску макну в сметанку...