Пятница выдалась тяжелой, как бетонная плита. Лера закрыла ноутбук в шесть вечера, но перед глазами всё ещё плыли цифры квартального отчёта. В висках стучало, а поясницу ломило так, будто она разгружала вагоны, а не сидела в душном офисе...

Эшелон увозил их всё дальше на восток, в самое сердце выжженной солнцем степи. Пятьдесят три сироты, несколько измученных женщин и она — новый завхоз, которая еще не знает, как считать детские жизни по хлебным пайкам. Когда в вагоне умерла первая девочка, тихая и неприметная, Вера закутала ее в старое одеяло и вынесла под палящий ветер. Мужчины плакали, отводя глаза, а она — нет. Потому что Вера уже усвоила самый жестокий урок войны: чтобы довести остальных, у неё больше нет права на слабость. Есть только бесконечная дорога, запах полыни и сорок две жизни, которые нужно спасти любой ценой...