— Виталик, у нас на счету осталось тридцать две тысячи рублей и две копейки, — Полина положила телефон на клеёнчатый стол рядом с миской, в которой остывали нафаршированные фаршем перцы. — Это всё. Наш стратегический запас на чёрный день, ремонт стиральной машины и твою новую резину. Куда делись остальные триста тысяч, которые мы три года откладывали, во всём себе отказывая? Виталик, крупный пятидесятидвухлетний мужчина в выцветшей домашней футболке, даже не вздрогнул. Он усердно ковырял вилкой в тарелке, пытаясь отделить шкурку от болгарского перца...