- Ну что, Люся, готовишься к юбилею? Шестьдесят всё-таки! Людмила Ивановна вздрогнула от голоса соседки Тамары. Она как раз доставала ключи из сумки, мечтая только о том, чтобы скорее попасть домой и снять эти проклятые туфли. День рождения. Какой ужас. Через три недели её будут поздравлять, дарить подарки, ждать стол. А откуда взять деньги на этот цирк? - Да готовлюсь, - соврала она, поворачивая ключ в замке. - А где отмечать будешь? У себя или в кафе? Я вот свой пятьдесят пятый в ресторане справляла, помнишь? Помню, думала Людмила, как же я забуду твои рассказы о том, сколько это стоило...

Даша сидела за столом на кухне и смотрела, как капли дождя стекают по оконному стеклу, то замедляясь, но обгоняя друг друга, оставляя за собой мокрые дорожки. В некоторых окнах дома напротив зажгли свет. Размытые желтые квадраты казались нереальными, парящими в воздухе, потому что серые стены дома слились с серым дождём. Лето пролетит быстро, впереди долгая холодная зима и ождание весны. И так год за годом. Жизнь по кругу, словно ты едешь на пони по манежу цирка. А ведь Даша мечтала совсем о другой...