- …Тот, кто убьет претендента, получит корону! Солнце так прокалило арену Нижнего двора, что грунт пошел трещинами. Но красная черта, разделившая двор пополам, блестела свежей краской, как только что пролитой кровью. Рокот на миг закрыл глаза. Ноги немели под коленками, в животе все скрутилось в узлы. Сейчас его убьют. Наверно, быстро, потому что они, в общем, добрые. Он стоял у самой черты, сжимая бесполезный деревянный меч. У них мечи из той же кучи - деревяшки для тренировок. Но он – один. А их – двадцать девять, рожденных на небе...

Представьте себе современный город. Он не спит, он гудит тысячами голосов и моторов, но этот гул меняется. На смену надрывному рёву бензиновых двигателей приходит новый звук — почти абсолютная, футуристическая тишина...