Секретарь нотариуса открыла дверь из тёмного пластика и кивнула. — Граждане Назаровы, проходите в кабинет, — сухо приказала девушка в очках. Тамара Ивановна тут же пихнула меня локтем в бок, пробираясь вперёд. — Иди позади, Марина. Твоё место в конце. Ты тут вообще никто, просто сбоку припёку, — прошипела свекровь. Виталий, мой муж, промолчал, как обычно. Он уставился на серый линолеум, будто там было написано что-то важное. — Мама права, Марин, не лезь вперёд, — буркнул он, переминался с ноги на ногу...

Ирина Борисовна сидела на моем стуле — том самом, у окна, где обивка из флока была еще целой. Она расправляла складки своего нарядного люрексового платья и шумно двигала тяжелую хрустальную салатницу по праздничной скатерти. На ней уже был надет парадный гарнитур из янтаря, а крупные пальцы нетерпеливо постукивали по полированному дереву. — Мариночка, а где у нас фужеры под настойку? — спросила она, не поворачивая головы в мою сторону. — Гости вот-вот придут, Виталий Сергеевич человек пунктуальный, он опозданий не любит...