— Ну и что это такое? — Юлия Витальевна брезгливо провела пальцем по кухонной столешнице в новой квартире сына. — Практичность — ноль. Через полгода вся будет в царапинах. Галя сжала губы и молча продолжила распаковывать коробку с посудой. Третий день подряд свекровь заявлялась без предупреждения и с порога начинала критиковать всё подряд — от цвета стен до расположения розеток. — Мам, нам с Галей нравится, — Ян вышел из ванной с инструментами. — Мы долго выбирали. — Конечно-конечно, — Юлия Витальевна снисходительно улыбнулась...

Тамара Константиновна поджала губы. — Ну, хорошо. Я до сих пор иногда обучаю молодых гримёров, а в особых случаях возвращаюсь к работе. Не могу отказать, — она слабо усмехнулась. — Понятно, — безэмоционально ответила Юлия, потянувшись за закуской. — А это, — Тамара Константиновна указала на Олега Борисовича, — мой сын, Олег Борисович, отец Андрея. — А муж ваш где? — спросила Юлия, жуя канапе. — Он умер десять лет назад, я вдова, — ответила Тамара Константиновна, её тон стал чуть резче. — М-м, ясно, — промычала Юлия с набитым ртом...