Ноябрьские сумерки вещь обманчивая. Вот только что светло было и видно насквозь весь осенний сад. А вот уже к машине на ощупь идешь и руками перед собой разве что не водишь. Солнце есть – оно вон за тем осинником, ещё не упало в сосновый лес на горизонте. Сосны – этим что октябрь, что ноябрь, что декабрь – темнеют себе и никакой тебе романтики. А небо красивое – как краску синюю и фиолетовую пролили и этот раствор растекся тяжелыми цементными кляксами по серому листу. Красивое, но тяжелое, давящее, угрюмое, обиженное на всех...

Тьма накрывала лес, как чёрное покрывало, заставляя каждую ветвь казаться призрачной рукой, тянущейся к ним из глубины. Тропинка, по которой шли Ольга и её дочь, давно уже заросла. Едва заметные остатки дорожки терялись под ногами, а плотная завеса деревьев скрывала последние проблески закатного солнца. — Мам, а ты уверена, что мы правильно идём? — Оля с тревогой посмотрела на свою дочь Свету, сжавшую ремешки рюкзака так, что побелели пальцы. — Конечно, Светик, — ответила мать с ноткой неуверенности, которая не укрылась от дочери...