Тихое воскресное утро. Наталья Михайловна сидела на кухне, пила чай и смотрела в окно. Солнечный свет падал на старую скатерть, подаренную когда-то матерью. В этой квартире она прожила двадцать лет. Купила её после развода, когда дочь Алина была ещё школьницей. Всё, что здесь было — мебель, посуда, даже эти потертые шторы — она выбирала сама. Зарабатывала копейки, брала подработки, но ни у кого не просила помощи.   Раздался звонок в дверь.   — Кто там? — Наталья не ждала гостей.   — Это мы, мам, открой! — голос Алины звучал неестественно бодро...

Я не хочу в детский дом. Почему я не могу остаться здесь? Это же дом мамы. Виктор поморщился. Ты что, предлагаешь мне взять над тобой опеку? Я тебе, как и ты мне, совершенно посторонний человек. Что тебе там побыть-то, а? Всего-то ничего, три года. Я ж не виноват, что у вас нет никакой родни. Настя смотрела на него полными слез глазами. Нет, он не шутил и действительно собирался отправить ее в детдом. «Я могу жить одна, я все умею, и вам не придется присматривать за мной. Игорь Васильевич, ну ради...