Рита Соколова стояла у окна клиники репродуктивного здоровья и смотрела на осенний Петербург. Дождь барабанил по стеклу, размывая огни вечернего города. В кармане её пальто лежал договор — тридцать страниц мелким шрифтом, которые должны были изменить всё. «Три миллиона рублей», — мысленно повторяла она сумму. Ровно столько требовалось на операцию Максиму. Её Максу, который лежал сейчас в больнице с диагнозом, от которого холодело сердце. Три миллиона — или жизнь, или смерть. А у них с Ритой было всего двести тысяч на двоих...

Андрей Викторович Соколов — успешный бизнесмен, владелец сети элитных ресторанов — задержал взгляд на часах. Половина девятого вечера. В его кабинете с панорамным видом на вечернюю Москву царила тишина, нарушаемая лишь приглушенным гулом кондиционера. Он устало провел рукой по лицу и откинулся в кожаном кресле. Сорок три года, а выглядит на все пятьдесят — седина на висках, морщины у глаз, вечная усталость. Успех давался нелегко. Телефон завибрировал. На экране высветилось имя жены — Марины. — Да, дорогая? — ответил он, стараясь, чтобы голос звучал бодрее...