Утро в коттеджном поселке «Изумрудные холмы» начиналось одинаково каждый день. В семь утра автоматические ворота распахивались перед черными «Мерседесами» и белыми «БМВ», увозящими хозяев в город. Жены махали им с порогов трехэтажных особняков, одетые в шелковые халаты и с идеальными укладками. Ольга Морозова стояла у панорамного окна своей гостиной и наблюдала за этим утренним ритуалом. В руках у нее дымилась чашка с органическим зеленым чаем — строго по рекомендации диетолога, который обходился семье в сто тысяч рублей в месяц...

- Сережа, как твои дела, как рукопись? Продвигается? – спрашивала Ольга Андреевна сына, заглядывая через его плечо в компьютер. - Всё плачевно, привет, maman, - кисло промямлил начинающий юный писатель, - скоро сдавать первую часть моему куратору, а у меня ровным счётом ничего не получается с одним типажом. - Можно подумать, в вашем литературном институте учатся одни гении… - начала Ольга Андреевна. Она явно хотела поддержать сына. - Да нет, я первый не гений… - снова пессимистично произнёс Сергей, вставая из-за стола, - перерыв...