3еленый луг, залитый молоком утреннего тумана. Шалашик из ольховых веток. Трава в холодной, знобящей пятки росе. Солнце, медленно пробираясь среди еловых верхушек на том берегу, ласково гладит наши заспанные лица, весело и разноцветно смеется в хрустальных капельках росы. Душа полна свежестью раннего утра, радостью встречи с солнцем. Так и хочется во весь голос крикнуть: «Здравствуй, солнце! Здравствуй, доброе утро!» Наши стреноженные кони ходят возле остывшего кострища, хрустят сочной зеленью. – Юр, – говорю я, – у них, наверное, болят ноги...