Воскресный обед у свекрови всегда был для меня испытанием на прочность. В квартире пахло чем-то жирным и знакомым — жареной курицей и луком. Людмила Петровна, моя свекровь, суетилась вокруг стола, переставляя тарелки с таким видом, будто готовила не обычный ужин, а дипломатический прием. Ее сыновья, мой муж Денис и его младший брат Сергей, уже сидели за столом. Денис нервно перебирал салфетку, избегая моего взгляда. Сергей, напротив, ухмылялся во весь свой беззаботный рот, развалившись на стуле...

– Это наш дом, мы его купили! Вот документы! – мужчина средних лет в клетчатой рубашке решительно положил папку на стол. Анна Сергеевна с недоумением смотрела на семейную пару и молодого парня, расположившихся в гостиной ЕЁ дачи, как будто они здесь хозяева. Ещё десять минут назад она предвкушала тихий сентябрьский вечер с чашкой чая на веранде, любуясь багряными листьями яблонь, посаженных отцом. Но вместо этого оказалась в кошмаре — в доме, который принадлежал её семье больше тридцати лет, обосновались чужие люди...