«ВСЕ ПРОХОДИТ, ДА НЕ ВСЕ ЗАБЫВАЕТСЯ» -Иван Алексеевич Бунин ИВАН АЛЕКСЕЕВИЧ БУНИН – ХУДОЖНИК СЛОВА ПАМЯТИ Поэта, писателя -8 ноября 1953 года в Париже умер Иван Алексеевич Бунин. ТАИНСТВЕННО ШУМИТ ЛЕСНАЯ ТИШИНА Таинственно шумит лесная тишина. Незримо по лесам поет и бродит Осень... Темнеет день за днем, - и вот опять слышна Тоскующая песнь под звон угрюмых сосен. «Пусть по ветру летит и кружится листва, Пусть заметет она печальный след былого! Надежда, грусть, любовь - вы, старые слова, Как блеклая листва, не расцветете снова!» Угрюмо бор гудит, несутся листья вдаль... Но в шумном ропоте и песне безнадежной Я слышу жалобу: в ней тихая печаль, Укор былой весне, и ласковый, и нежный. И далеко еще безмолвная зима... Душа готова вновь волненьям предаваться, И сладко ей грустить и грустью упиваться, Не внемля голосу ума. 1898 -Иван Алексеевич Бунин. Пустынные поля, пейзажи деревень, Синеющих вдали задумчиво-безмолвно, Прохладный небосклон и этот серый день — Все для меня теперь какой-то грусти полно. Но эта грусть меня и греет, и живит, И силу творчества как будто пробуждает, Как будто прежнюю любовь напоминает И про какую-то разлуку говорит... Внимательно слежу, как золотом пестреют В лощинах и в полях дубовые леса, Как с каждым днем бледнеют небеса И жнивья желтые и сохнут, и пустеют, И для меня вдвойне понятней и родней Печаль и красота последних дней свободы, Поэзия немой, задумчивой природы, Поэзия пустеющих полей. <1891- > Иван Алексеевич Бунин. ЗАТИШЬЕ За днями серыми и темными ночами Настала светлая прощальная пора. Спокойно дремлет день над тихими полями, И веют прелестью раздумья вечера. Глубоко степь молчит — ни звука, ни движенья... В прозрачном воздухе далеко тонет взор... На солнце желтый лес сверкает в отдаленье, Как ярким золотом пылающий костер. В саду листки берез, без шороха срываясь, Средь тонких паутин, как бабочки, блестят И, слабо по ветвям цепляясь и качаясь, На блеклую траву беспомощно летят. Плывут узоры туч прозрачною фатою В пустынных небесах, высоко над землей. И все кругом светло, все веет тишиною, В природе и в душе — молчанье и покой. 1887 - Иван Алексеевич Бунин. Осыпаются астры в садах, Стройный клен под окошком желтеет, И холодный туман на полях Целый день неподвижно белеет. Ближний лес затихает, и в нем Показалися всюду просветы, И красив он в уборе своем, Золотистой листвою одетый. Но под этой сквозною листвой В этих чащах не слышно ни звука... Осень веет тоской, Осень веет разлукой! Поброди же в последние дни По аллее, давно молчаливой, И с любовью и с грустью взгляни На знакомые нивы. В тишине деревенских ночей И в молчанье осенней полночи Вспомни песни, что пел соловей, Вспомни летние ночи И подумай, что годы идут, Что с весной, как минует ненастье, Нам они не вернут Обманувшего счастья... 1888- Иван Алексеевич Бунин. ЗАПУСТЕНИЕ Домой я шел по скату вдоль Оки, По перелескам, берегом нагорным, Любуясь сталью вьющейся реки И горизонтом низким и просторным. Выл теплый, тихий, серенький денек, Среди берез желтел осинник редкий, И даль лугов за их прозрачной сеткой Синела чуть заметно - как намек. Уже давно в лесу замолкли птицы, Свистели и шуршали лишь синицы. Я уставал, кругом все лес пестрел, Но вот на перевале, за лощиной, Фруктовый сад листвою закраснел, И глянул флигель серою руиной. Глеб отворил мне двери на балкон, Поговорил со мною в позе чинной, Принес мне самовар - и по гостиной Полился нежный и печальный стон. Я в кресло сел, к окну, и, отдыхая, Следил, как замолкал он, потухая. В тиши звенел он чистым серебром, А я глядел на клены у балкона, На вишенник, красневший под бугром... Вдали синели тучки небосклона И умирал спокойный серый день, Меж тем как в доме, тихом, как могила, Неслышно одиночество бродило И реяла задумчивая тень. Пел самовар, а комната беззвучно Мне говорила: «Пусто, брат, и скучно!» В соломе, возле печки, на полу, Лежала груда яблок; паутины Под образом качалися в углу, А у стены темнели клавесины. Я тронул их – и горестно в тиши Раздался звук. Дрожащий, романтичный, Он жалок был, но я душой привычной В нем уловил напев родной души:

Дело было вечером, делать было нечего