— Любимая, мы голодные! Голос Виталия, громкий и бесцеремонный, ворвался в маленькую кухню как сквозняк, мгновенно выстудив уютное тепло, которое Лена так старательно создавала последние полчаса. Он заполнил собой всё пространство, от потолка до пола, вытеснив тихий скворчащий звук лука на сковороде и её собственные мысли о том, как хорошо будет просто поужинать и завалиться на диван с книгой. Она замерла, держа в руке нож над второй, последней картофелиной. Её спина, только что начавшая расслабляться...

Предыдущая глава Марк с трудом разлепил глаза и уставился в потолок. Слух улавливал монотонное пиканье, а мозг пока не понимал, что к чему. Где он? Уже умер? Тогда что это за пищащее "пик-пик" и почему он всё чувствует? Жёсткую неудобную подушку под головой. Холод, от которого не спасает тонкое одеяло, и глаза ... От яркого света они просто слезятся. Значит, он жив? А как же мама? Ведь он отчётливо видел её, даже разговаривал, улыбку запомнил. А вот о чём говорили - нет. Единственное, что врезалось в память, так это: " Рано тебе ещё ко мне, сынок, рано"...