Ты - белое пятно на белой простыне, А волос - платиновые струны на снегу… Это до сих пор удивительно мне, Боюсь - от белизны ослепнуть я могу… * Из шёлка белого, гладкого - шея, Как пух лебяжий из подушки разорванной… И плечи хрупкие твои нежнее, Прозрачнейшей вазы фарфоровой… * Руки твои как замёрзшие реки, Изо льда, вьюгой занесённого…...

Проснулась, утро странное сегодня, всё словно в чёрно-белом цвете, как грифелем по белому листу, как росчерки угля по ватману, как негатив, без капли позитива. Ещё так рано. Утро, где-то полшестого. Лишь я, на тёмном фоне фонари, да с неба смесь дождя и снега, ещё по улице, взметая вверх пыль капель, пролетают одинокие машины. В руках стаканчик с кофе, а в голове какой-то чёрно-белый мир, без красок и без капельки надежды, да кофе так же чёрен, да руки белые, как Ариадны нити. И, кажется, в них...