Тебе, когда мой голос отзвучит настолько, что ни отклика, ни эха, а в памяти — улыбку заключит затянутая воздухом прореха, и жизнь моя за скобки век, бровей навеки отодвинется, пространство зрачку расчистив так, что он, ей-ей, уже простит (не верность, а упрямство), — случайный, сонный взгляд на циферблат напомнит нечто, тикавшее в лад невесть чему, сбивавшее тебя с привычных мыслей, с хитрости, с печали, куда-то торопясь и торопя настолько, что порой ночами хотелось вдруг его остановить и тут же — переполненное кровью, спешившее, по-твоему, любить, сравнить — его любовь с твоей любовью...

Спасибо вам за то, что вы с другим За то, что вы меня не полюбили. Спасибо вам за то, что вопреки, мою любовь в себе похоронили. Уже нету грез,нет слов, мольбы и губ. Вы обнимаете другого я другую. И имя ваше, не произношу, и шёпотом с любовью не рифмую. Ваш нежный голос, больше не звучит. Не прикоснутся к вам, теперь уж нету боли. Волхвы ушли, наверное к другим, и я уже не камешек, а вы не море. Бессмысленно смотреть в разбитое окно, Как путник страждущий в тумане, рассвета ждёт, когда особенно темно, чтоб прикоснутся к Солнцу хладными руками. А в церкви хор, "Осанну" пропоет. И стаи птиц омоются грозою...