"Зрение у меня было такое, что я видел все семь звезд в Плеядах, слухом за версту слышал свист сурка в вечернем поле, пьянел, обоняя запах ландыша или старой книги", - вспоминал Иван Бунин. Классик вообще считал себя больше поэтом, чем писателем. Он тонко чувствовал природу и умел запечатлеть на бумаге все ее капризы и перемены. Именно особая связь с природой, грусть, тоска и легкость делают Бунина для меня очень осенним писателем. Его рассказы идеально подходят для длинных осенних вечеров и заставляют думать о важном, о великом, о вечном...

Уже целый год брожу я по тёмным закоулкам бунинских аллей. Заходя в одну комнату, я тут же спешу покинуть этот лабиринт тёмной стороны любви, где в сумерках бродят слегка опьянённые мужчины и женщины. И не понятно, что за хмель они вкусили - любовный или тот, что дурманит, но не облагораживает, заводя в глубины собственного эга и низкой природы. Да, я постоянно выхожу из этого лабиринта, но каждый раз возвращаюсь обратно, чтобы до конца испить это откровение Бунина. Осталось совсем чуть - чуть.....