Представим, что это фрагмент из долгого, тягучего, как влажный южный зной, размышления, быть может, старого человека, сидящего на веранде под мерным скрипом кресла-качалки, человека, чья память – это не прямая дорога, а запутанный лабиринт, где прошлое не ушло, а лишь спряталось за следующей дверью, всегда готовое настигнуть. *** ...имя его, Томас Манн, само по себе звучало тяжело, как последний удар старинных часов в пустом доме, не просто имя, а метка на карте того проклятого века, века, когда...

Однажды что-то ломается внутри, и ты решаешь, что никто тебя не любит, никому ты не интересен. Начинаешь отстраняться от близких, видишь недостатки людей, которые тебя окружают. У тебя нет сил молчать, хочется возмущаться, кричать, исправлять, отсюда появляются ссоры и ругань. И вот уже смотришь на всех глазами одиночки. Вчера мне оставили комментарий про одиночество, боль и отчаяние. Знаю, что когда человеку плохо, его может вдохновить любое ласковое слово, маленькая кроха внимания. И он на секундочку...