Наверное, пёс признал в нём своего. Да, пожалуй, они были одной породы. Человек был таким же гордым, как пёс, он не хотел и не умел просить, даже оказавшись в отчаянном положении... Старик стоял возле памятника Иосифу Бродскому и читал вслух его стихи. Читал негромко, слегка нараспев, опустив голову. Прохожие останавливались, прислушивались, потом продолжали путь. Ну, читает странный человек стихи странного поэта, и пусть, им-то что? Одни и вправду не замечали шляпу, лежащую на земле, но чуть в стороне, будто старик стеснялся её, другие делали вид, что не замечают...

...предваряя практически неизбежное явление людей, которые зачем-то бросятся доказывать, что Бродский поэт не русский, и вообще не поэт, а ерунда какая-то — всё-таки (без надежды кого-то переубедить) опубликую несколько не просто прекрасных, но безусловно и концентрированно русских стихов Бродского. «На отделение Украины» публиковать не буду, его и так сегодня опубликуют в тысяче мест. АННЕ АНДРЕЕВНЕ АХМАТОВОЙ За церквами, садами, театрами, за кустами в холодных дворах, в темноте за дверями парадными, за бездомными в этих дворах...