Меня зовут Пауль. В июне сорок первого мне было девятнадцать. Я родился в маленьком городке под Ганновером, работал учеником слесаря и верил почти во всё, что нам говорили. Когда мы переходили границу, я думал, что к осени буду дома. К Рождеству — точно. Сейчас на календаре февраль сорок третьего. Я сижу в подвале разрушенного дома на окраине того, что когда-то называлось Сталинградом. Руки трясутся. Не от страха. Просто от холода и слабости. Уже несколько дней температура держится далеко ниже нуля...