— Ты куда свои грязные грабли тянешь, орясина?! — раскатистый голос Зинаиды с силой ударился о высокий бетонный потолок павильона и звонким эхом рассыпался по торговым рядам. Октябрьское утро пробирало до костей ледяным сквозняком. Густые запахи укропного рассола смешивались с ароматами сырой земли, мокрого картофельного картона и простенького растворимого кофе. Центральный городской рынок нехотя просыпался под огромным куполом. Продавцы лениво раскладывали товар, переговаривались сиплыми со сна голосами и грели озябшие пальцы о пластиковые стаканчики с горячим чаем...