Ира поймала его взгляд через зал модного бара. Он сидел один, уткнувшись в телефон, и что-то яростно печатал. Щеки горели, сердце колотилось — ее только что пригласили сделать авторский надзор за ремонтом в особняке того самого архитектора, чьи проекты она собирала в студенчестве в папку «вдохновение». Контракт был еще в сумке, пах свежей типографской краской и обещал — будущее. Она почти подпрыгивала на ходу, представляя, как обрадуется Женя. Как снимут наконец этот тяжелый денежный пресс, как она сможет сама оплатить ту самую поездку в Италию, о которой он мечтал...

Тот вечер был таким… обычным. Идиллическим, что ли. Я забирала детей из сада, мы заехали за свежим хлебом, дома я начала готовить макароны с мясной запеканкой, любимое блюдо младшего. Пахло уютом и спокойствием. Максим должен был вот-вот вернуться с работы. Я уже ставила воду на плиту, когда в квартире раздался его голос. Но не привычное «Привет, я дома!», а какой-то сдавленный, неестественный. — Аля, ты где? — На кухне. Что-то случилось? — я обернулась, вытирая руки о полотенце. Муж стоял в дверях, бледный, с телефоном в руке...