— А вот Вика лучше находила общий язык с моей мамой. — Знаешь, если я сейчас начну перечислять, в чём мой бывший лучше тебя, нам обоим станет стыдно. Хотя насчёт себя не уверена, — нервно перебила Настя, натирая кухонный стол. — Если вам обоим было так хорошо с Викой, то чего ж ты с ней расстался? Витя обиженно отвернулся и хмуро посмотрел в окно. — Ну ты же сама знаешь об этой истории... — Знаю. Вот и не рассказывай мне тогда про свою Викочку, — отрезала Настя. — Иначе я стану твоей следующей бывшей...

— Деньги не пахнут, говоришь? А нищета воняет. Тобой воняет, Люба. И нюхать это больше сил моих нет. Борис бросил эти слова ей в лицо, как горсть грязного снега. Двадцать лет совместной жизни, два пуда соли съедено, а на выходе — вот это. Вонь. Люба так и села на старенький табурет у двери, будто ноги подкосились. А муж, ее Боря, которого она всю жизнь обшивала-обстирывала, в которого верила, как в себя, деловито застегивал молнию на новой, с иголочки, сумке. Кожаной. Наверняка дорогой...