В это воскресенье отмечается День матери. Подобрала стихотворения к празднику. Я сам не рад болтливости своей Я сам не рад болтливости своей, 
Но детских лет люблю воспоминанье.
 Ах! умолчу ль о мамушке моей,
 О прелести таинственных ночей,
 Когда в чепце, в старинном одеянье,
 Она, духов молитвой уклони, 
С усердием перекрестит меня
 И шепотом рассказывать мне станет
 О мертвецах, о подвигах Бовы…
 От ужаса не шелохнусь, бывало,
 Едва дыша, прижмусь под одеяло,
 Не чувствуя ни ног, ни головы. Александр Пушкин Матери Я помню спальню и лампадку...

Сегодняшнее поколение молодых людей находит русскую классику скучной (и хорошо, если Буниным и Куприным костры не разводят). При этом, российской молодежи невероятно льстит, что в нашей стране были писатели, которые получали Нобелевские премии и их имена гремели на весь мир. Мол, наша великая культура, национальное достояние. Но чтобы взять и почитать книги - нет, увольте, скучно и не актуально. И что самое интересное, многие литературные критики переметнулись на их сторону. Мол, согласны, время...