И глядя из окна, Подумаешь.. как скоро. Бежит по стрелке жизнь, Отсчитывая ритм. Не веря холодам, Соединив дороги, Той ровной полосой Которой виден блик. Следя исподтишка За тем, что происходит, Не нравится порой Как сходится финал. Но жизнь не жизнь тогда, Если на пять выходит Всё то, что нам приносит, С удачей, тост, бокал. И мелом очертив, Границы серых будней, Мы краской вносим штрих, Что не даёт упасть...

Кипит Москва. Горит река. И всё густые облака Приходят здесь в свои права. Кипит всё это потому, Что кто-то думал что зиму Уж можно будет пировать, Так не считает наша мать. Не зря же полегли в сражениях Штук 10 миллионов молодых. Что не терпели тварей тех глумленья, Оставшихся поныне холостых. Но как мы сильно не сражались, Но как мы сильно не цвели, Мы ворогу, как будто, поддавались И продержаться долго не смогли. И вот он, Хитлер, стоит у порога Последней капли воли Россиян. Он смотрит равнодушно, строго. И по сравненью с дикарями - грубиян. И вот, казалось, всё, конец настал. Надежде пусто было...