— Ирина поднималась по узкой лестнице на третий этаж, и каждая ступенька скрипела под ногами — знакомо, по‑домашнему. Здесь она выросла. Здесь отец учил её складывать дроби и читать Пушкина. Здесь мама пекла пироги с капустой по воскресеньям, и запах стоял до вечера. Дверь была открыта — не заперта: мама всегда оставляла её на крючке — вдруг кто зайдёт. Двухкомнатная квартира встретила тишиной и запахом лаванды. Обои образца 80‑х — бежевые, с коричневыми цветами — выцвели на солнце, но мама не меняла...