«Любить — это с простынь, бессонницей рваных, срываться, ревнуя к Копернику, его, а не мужа Марьи Иванны, считая своим соперником». Эти строки, вбитые Маяковским, в полотно жизни, как гвозди, вполне подходящий эпиграф для истории, которую я расскажу вам сегодня. Она не обещала стать в чём-то особенной. Но судьба, случай. А ещё любовь, похожая на сумасшествие. И вот вам, пожалуйста, и «простыни, порванные бессонницей», и «ум в раскоряку», и чуть ли не вдребезги жизнь. Читайте, пожалуйста, кому интересно и не жаль драгоценного времени...