Какой 40-летний мальчишка в детстве не зачитывался книгами про индейцев и не мастерил лук, воображая себя Чингачгуком или другим краснокожим охотником за скальпами? Повести и романы Джеймса Фенимора Купера, Майн Рида, Генри Райдера Хаггарда и иже с ними о колонизации Америки не только будоражили воображение, но и являлись своеобразными пособиями по выживанию на природе. Во всяком случае, в постсоветской стране было принято доверять каждому печатному слову, и я полагал себя самым настоящим знатоком по части выделки бизоньих шкур и возведения вигвамов...

И ни мало не жалею об этом! Нет, о том, что не прочла раньше, конечно, жалею. Но вот о том, что взялась за литературу, которую читать уже поздно... Что за вздор, помилуйте! Почему поздно? Никогда не понимала условного разделения литературы на серьёзную взрослую и развлекательно-приключенческую (или слишком романтическую) юношескую. В принципе в моей голове подобного разделения и нет. Просто приходилось слышать не раз: "Майн Рид / Фенимор Купер мне уже не по возрасту..." А мне по возрасту всё, и сегодня...