— Не забудь, сегодня юбилей у мамы! И надень то бежевое платье, которое я купил. Отпарь его обязательно! Не хочу видеть ни единой складки. Голос Аркадия, мужа Вероники, был по-утреннему резок и холоден. Он вошел на кухню, когда она, в панике мечась между плитой и столом, пыталась приготовить ему идеальный завтрак. Сегодня он требовал яйцо пашот, сваренное ровно две минуты сорок секунд, и тост, поджаренный до бледно-золотистого оттенка. — Да, Аркаша, конечно, я помню, — пролепетала она, боясь поднять на него глаза...

Представьте на мгновение, что вы — небо, а всё, что вы знаете о себе — лишь проплывающие по нему облака. Бури и штиль, грозовые тучи и легкие перистые облака — они приходят и уходят, а небо остается нетронутым, безмолвным и бескрайним. Эта метафора — не просто красивые слова. Это дверь. Дверь к пониманию того, кто вы есть на самом деле, за пределами имени, истории и бесконечного диалога в собственной голове. Что, если всё, что вы ищете — покой, любовь, полноту — уже здесь? Не как цель, а как сама ваша суть...