Мистер Актон Беккер – солидный мужчина пятидесяти лет и владелец издательства – восседал в своем кресле, держа во рту сигару. По другую сторону стола сидел Чарльз Ларкинс – молодой человек приятной внешности. - Итак, мистер Ларкинс, почему вы не отправили свою рукопись почтой? - Я хотел убедиться, что Вы ее точно прочтете, мистер Беккер. - Почему я должен ее прочесть? - Потому что это роман о войне. - Вы знаете, сколько книг о войне написано за десять лет? - Да, сэр, но в литературе еще никто не писал о войне от лица десятилетнего мальчишки...