61,1K подписчиков
Есть одна хорошая песня у соловушки, Песня панихидная по моей головушке. За год до смерти у храма сама природа даст ему знак о гибели. Он и поэт Вольф Эрлих шли мимо, когда оттуда-то сверху, из-за куполов, метнулась вдруг ласточка. С писком пролетев рядом, чиркнула крылом по щеке Есенина. «Смотри: смерть, – застыл он, – поверье такое есть, а какая нежная». И – улыбнулся. Жил Есенин странно, не как все. Шумно, неспокойно. Там, где он бывал, все жило им. Есенин не чувствовал разницы между днем и ночью...