Конверт лежал среди обычной почты. Квитанция за свет, рекламный буклет какого-то магазина, письмо из поликлиники. Я забирал всё это машинально, поднимаясь на третий этаж. Ключ в замок, дверь, прихожая. Из кухни пахло чем-то тушёным — Оля готовила, негромко пела что-то себе под нос, я не разобрал что. — Пришёл! — крикнула она. — Пришёл. Я стоял в прихожей, не снимая куртки, и смотрел на конверт с логотипом лаборатории. Генетический скрининг. Мы сдали его три недели назад — врач порекомендовал, Мишке шесть лет, плановая история, ничего тревожного...