Ветер в калмыцкой степи – это не просто движение воздуха. Это летописец, хранитель запахов и шепотов. Он пахнет горькой полынью, солончаками и пылью веков. В тот вечер он принес Санджи, старому пастуху с лицом, иссеченным солнцем и временем, запах чистого, животного ужаса. Его отара овец, обычно лениво бредущая по выжженной траве, сбилась в плотный, дрожащий ком. Но не они были источником страха. Санджи, прищурив и без того узкие глаза, смотрел дальше, туда, где рыжеватые молнии сайгаков пронзали закатный горизонт...

Ветер. Он рождается где-то за Уральским хребтом, несется по бескрайним ковыльным морям, набирает силу и мудрость степи, а потом приходит сюда, в эту гигантскую каменную чашу, чтобы рассказать свои истории. Нужно только уметь слушать. Андрей Петрович говорил это, не глядя на своего молодого спутника. Его выцветшие голубые глаза, казалось, видели нечто большее, чем просто остатки древнего городища под низким, свинцовым небом. Ему было под шестьдесят, его лицо, обветренное и покрытое сеткой морщин,...