— Кого ты притащила? — невнятно, шепелявя здоровой половиной рта, прохрипел Славик, когда мы вошли в комнату. — Опять сеструха прислала? Гони его. Славик лежал на продавленном диване. Ему было сорок восемь, но сейчас он выглядел на все семьдесят. Левая половина лица обвисла, глаз смотрел в потолок бессмысленно и тускло. Месяц назад его разбил инсульт. Левая рука и нога висели плетями, правая шевелилась, но слабо. — Замолчи, Слава. Это врач, — я отодвинула ногой пустую бутылку из-под дивана и положила на табуретку пакет с кефиром...