Каждый раз, когда я решаю опубликовать стихотворение Иосифа Бродского, поразмышлять над настроением и посылом поэта, полюбоваться красивыми оборотами и рифмами... каждый раз находится человек, который пишет в комментариях: "Я знаю за что Бродский получил Нобелевскую премию. За то, что он порицал СССР!" И мне хочется расплакаться и спросить - извините, уважаемый, а вы читали его стихи? Кстати, у стихов Бродского есть одно характерное качество - когда читаешь их залпом, страницами, в голове все сливается и превращается в кашу...

Где-то с 1975 по 1985 годы Бродский был кем угодно – символом, гением, поэтом номер один, но только не человеком сегодняшнего дня. Стареющая богемная красотка, словно дембельский альбом, доставала и показывала желтый самодельный сборничек, так и не дождавшийся ни обыском, ни других приключений. Среди довоенной машинописи – между «Шествием» и «Пилигримами» мог быть втиснут совсем непохожий на них Губанов. В силу возраста и круга общения я застал (и хорошо запомнил) тот пресный, апатичный промежуток времени, когда Бродский, как стало принято выражаться чуть поздней – никому никуда не уперся...