Мои пальцы коснулись холодного, безупречно отполированного металла золотой ручки. В этот миг время в мастерской окончательно застыло, превратившись в густую, липкую субстанцию. Я чувствовала на себе ледяной, торжествующий взгляд Ивана, который уже мысленно вписывал меня обратно в свой безупречный график, и тяжелое, почти осязаемое молчание Глеба за моей спиной. Золото жгло кожу, как раскаленное клеймо, напоминая о годах, проведенных в роли дорогого аксессуара. Иван ждал моего падения, привычно уверенный, что комфорт всегда побеждает совесть...