В кабинете на Берггассе пахнет сушеными травами, тяжелыми портьерами и дорогим кубинским табаком. Напротив меня в массивном кожаном кресле сидит невысокий пожилой мужчина в твидовом костюме тройке. Зигмунд Фрейд сосредоточенно счищает серебряным ножичком нагар со своей знаменитой сигары, иногда посматривая на меня с выражением вежливого превосходства. Я всегда считал психоанализ красивой сказкой для скучающих австрийских аристократов, а толкование сновидений считал современным аналогом цыганского гадания...